Thomas Disch (1940-2008)

Ha muerto Thomas Disch, uno de los mejores escritores que ha dado la ciencia ficción, o, mejor dicho, se ha suicidado Thomas Disch, un escritor maldito y con poca suerte.
Digan lo que digan determinadas posturas románticas, más bien absurdas, un suicidio siempre es una tragedia que, a menudo, podría haberse evitado. En el caso de Disch, por lo que se comenta, pasaba por una depresión de años motivada por la muerte de su pareja de toda la vida y tremendas penurias económicas provocadas, principalmente, por la dificultad para encontrar editor para sus libros, unido a las escasas ventas de sus obras anteriores (casi todas descatalogadas).
Disch es, por tanto, un ejemplo de hasta que punto puede llegar a ser cruel la vida con alguien. Tanto llorar y suplicar por autores con talento que escribiesen ciencia ficción con la calidad literaria de cualquier grande del mainstream. Tanto quejarnos de lo mal que escribían grandes popes como Clarke o Asimov, y para una vez que tenemos a alguien que es un auténtico estilista (ojo, no lo digo yo, lo dicen casi todos los críticos, incluida gente ajena al mundillo de la CF), nosotros, el público omnipotente, lo tratamos con tal desprecio que, al final, el pobre tipo se suicida por que no puede vivir de lo que escribe. Es que somos la leche.
Dicen que en España obras maestras como “334” o “En alas de la canción” fueron de las menos vendidas de sus colecciones. Por una vez, no somos un caso aparte. Actualmente es E.E.U.U. es casi igual de difícil conseguir un libro de Disch que aquí.
Hoy por hoy sólo la ya mencionada “En alas de la canción” y la reciente “El cura” están en el mercado. Clásicos indiscutibles como “334”, “Campo de concentración”, “Los genocidas” o “El ejecutivo” son pasto de tiendas de segunda mano. Lo mismo podemos decir de otras obras menos brillantes pero igual de atrayentes como “Eco alrededor de sus huesos” o “Doctor en medicina”.
La muerte de alguien casi siempre es triste, cuando sucede a una persona que ha tenido éxito y reconocimiento y que le llega pasados los 75 y de forma natural, esa tristeza queda disminuida en parte.
Disch no gozó de ninguna de estas ventajas, de ahí que haya un cierto tono de amargura en estas líneas. El suicidio de Disch es, en cierta forma, el suicidio de una determinada forma de entender la ciencia ficción que va camino de extinguirse, es el final de historias duras y poco complacientes que colocan a la humanidad en el triste puesto que le corresponde, es la renuncia a una literatura valiente y adulta en aras de una eterna adolescencia. Como diría Spinrad, es el triunfo del Emperador de Todas las Cosas frente al antihéroe atrapado por un futuro que ni comprende ni le comprende.
Y en esto, todos somos en parte cómplices, por que el fracaso injusto de un escritor se debe a la ceguera de un público determinado que prefiere comprar la enésima paja mental de Ender visto por la cuñada de su portera, o de que pasó en Dune cuando los gusanos se pusieron a bailar la conga después de una cogorza de melange todo ello escrito por el hermano del primo de un cuñado del sobrino de Herbert, antes que dejarse deslumbrar por joyas como “En alas de la canción” (y, sí, me repito, pero es una puñetera obra maestra y casi nadie se ha enterado).
En fin, un asco, a veces hasta los frikis nos sentimos frikis entre frikis