José Saramago Las Intermitencias de la Muerte

Una obra menor. Es el mejor resumen que se puede hacer de este libro, de hecho, incluso se podría añadir, muy menor. Vale, es una pena, Saramago es un gran escritor autor de una puñado de obras maestras, con un merecido Premio Nobel a sus espaldas y con unos cuantos títulos fantásticos en su haber (“El hombre duplicado”, “La balsa de piedra”, “El Evangelio según Jesús”), algunos de los cuales rozan la ciencia ficción (“Ensayo sobre la ceguera”, “Ensayo sobre la lucidez”, “La caverna”) pero ya tiene unos cuantos añitos y, me da la sensación, que poco más podemos esperar de él (ojalá me equivoque).
El punto de partida de la novela es original aunque tampoco en exceso: la muerte deja de actuar y la gente, en cierta forma, se convierte en inmortal. Una idea que, dada la edad del portugués, podía haber deparado un relato bastante interesante pero que no pasa de lo rutinario.
En primer lugar, por que la historia tiene truco: la muerte desaparece pero no lo hace ni la decrepitud ni las enfermedades con lo que el innominado país donde transcurre la acción se convierte en un lugar donde se hacinan los cuerpos de los no-muertos. Claro, el mensaje final es que la muerte es necesaria a pesar de nuestros deseos pero, insisto, esta tesis se defiende con un truco bajo, igual que podemos imaginar un mundo sin muerte podemos plantear otro de juventud eterna.
En segundo lugar, muchos de los aspectos del libro son claramente arbitrarios e, incluso, rozan el sinsentido. La muerte es un ente real, parecida a la imagen tradicional del esqueleto con la guadaña pero no sabe por que realiza su trabajo ni queda muy claro por que deja de hacerlo, se comunica con la gente mediante cartas (¿?) y no es universal, existe una muerte por cada país e incluso especie de animal o vegetal (¿¿??). Lo dicho, todo bastante inicuo y sin mucha lógica.
Pero, lo que me ha gustado menos del libro y que es indigno de un autor con la profesionalidad de Saramago es la pésima estructura narrativa que la novela. Desde el punto de vista arquitectónico, falla por la base. Y es que en realidad no estamos ante un libro si no ante dos. En el primero, la muerte deja de actuar de la forma que ya he descrito y aquí se nos cuenta un poco como reacciona la gente ante esta situación y como, poco a poco, se va creando una nueva rutina vital. Es la parte menos destacable del libro en la que solo me ha resultado logrado el momento en que se narra como actúa la familia que decide trasladar a sus no-muertos al país vecino para que de esta forma puedan morir (las otras muertes siguen funcionando). El resto de esta parte es la habitual crítica de Saramago a la actual estructura de poder utilizando la ausencia de la muerte como excusa para su reprobación.
Lo mal es que esta parte se cierra con un callejón sin salida argumental, ante el caos, la muerte vuelve a actuar pero, eso si, con un pre-aviso de 30 días. Como al Nobel no se le ocurre salir de esta situación de repente la novela cambia y pasamos a una segunda parte que bien poco tiene que ver con la primera.
Ni más ni menos que una historia de amor, protagonizada por la muerte (encarnada en una bella joven) que se enamora de un miembro de la orquesta nacional de música clásica del ficticio país donde se ambienta la narración. Esta parte, sin llegar a ser de tirar cohetes, es la que se lee con más interés y gusto aunque, de nuevo, se cierra (y con ella el libro) sin solución aparente al dilema de cómo la muerte puede llegar a consumar su amor y que pasará a partir de entonces.
Bien, visto lo visto me atrevo a decir que más que una obra menor estamos ante un libro fallido, un laberinto narrativo del que su autor no ha podido, sabido o querido salir. En cualquier caso una pena.